Viejo muelle

Al viejo muelle de alerce

se le han quebrado sus dos primeras pilastras

y se arrodilla con dificultad ante la superficie del lago.

Las olas van y vienen dando empujoncitos al muelle,

sus piernas de palo tiemblan cansadas y húmedas.

El agua se va y regresa, el muelle resiste;

el agua se va y regresa, el muelle resiste;

el agua se va y regresa, el muelle resiste…

A veces se acerca el viento con olor a lluvia

y el muelle pareciera quejarse sin querer.

Una garza blanca planea con elegancia alrededor del cuerpo debilitado

desconociendo quizás que al posarse majestuosamente

y contemplar como una reina silenciosa el lago

su trono se quebrará finalmente por dentro

y se hundirá hasta el fondo del agua.

ESCRIBIR

Escribir… escribir… me detengo entre pinceladas de letras y palabras que abundan en mi cerebro nervioso y palpitante… entre significados y nebulosas que enciendo con colores y formas de contornos vivos, zigzagueantes, que van cobrando suficiencia como buscando la inmediatez de un sueño, y no obstante a veces quedan a medio camino despedazadas por algún misterioso designo de mi propia mente soñolienta y juguetona; de un giro veloz que me arranca del vuelo icárico dentro de la página blanca, con un latigazo de existencia. Las mil y una noches de mi mente que me llevan hacia otras mil y una noches posibles, trastabillando, tropezando en el reborde de una pendiente demasiado empinada para una conciencia apenas animal.

A menudo soy disperso simplemente en otros actos aún más naturales e intensos que escribir. Y en este esfuerzo por erigirme como un menhir mental… escribo, una y otra vez escribo, apoyado en un lenguaje tosco, filoso y sugestivo, como si en lugar de un lápiz o un teclado muelle, mis dedos se aferrasen al filo de un cuchillo que escribe con el hilo de mi propia sangre, pero que al final se seca y  ya nadie lee en ella más que un trazo de tinta roja y fea.

El tiempo se va

Me empinaré sobre la verja

de puntillas sobre la piedra más grande del jardín

y miraré por encima

para espiar adónde el tiempo se va

por el revés de su asombroso disfraz.

Te buscan

Te buscan para darte muerte,

amigo, ¡hey!, te buscan para darte muerte,

huye, amigo mío, huye,

los esbirros de la canalla vienen por ti,

te destrozarán como si fueses un papel entre sus manos,

te cogerán por los hombros, por los brazos

y al fin te golpearán hasta que en ti ya no haya voluntad.

Huye, amigo, no te detengas,

deja todas las cosas que posees y huye,

huye con tu mujer y tus hijos,

huye ya, pero ya,

porque no perdonarán nada que ames;

si llegan a apoderarse de quienes amas

sufrirás más que todo lo que podrías sufrir

por ti mismo en este mundo y en cualquiera.

Vienen por ti

como vendrán por cada uno de nosotros

que no aceptamos someternos al Régimen

que no aceptamos seguir la Gran Mentira

que no aceptamos cualquier mentira

que no aceptamos poder como verdad

que no aceptamos que vengan por ti

sin más

a darte muerte.

Huye, amigo mío,

huye aunque nada te lo advierta,

aunque seas el más exitoso de tus pares,

aunque todo se te esté dando bien,

aunque tengas todos los bienes que cualquiera pueda desear,

aunque seas un buen ciudadano

religioso, sin antecedentes, sin deudas,

huye,

porque esta muerte no avisa,

porque te vigilan desde hace tiempo

y han salido ya desde sus guaridas invisibles

los jinetes del apocalipsis

con sus guadañas de fuego.

Te quiero, amigo mío,

--ya no te preocupes por mí

¡huye!